Pula a fogueira Iaiá, pula a fogueira Ioiô!

A fogueira era o principal ingrediente das nossas festas de São João, que, no Sul do país, aconteciam sob um frio medonho, “frio de renguear cusco”, como se diz por lá. Além de calor, a fogueira proporcionava claridade, dispensando a instalação de muitas lâmpadas no campinho que servia de local para a festa.

Os preparativos demoravam o dia inteiro, embora as bandeirinhas a gente confeccionasse uns dias antes, usando papel de seda colorido e barbante para prender. Elas, as bandeirinhas, ficavam lá tremulando, dependuradas de um lado a outro do campinho, em várias voltas, garantindo o clima alegre e festivo.

Com a ajuda das mães, cozinhávamos o pinhão, torrávamos o amendoim, assávamos a batata doce. A pipoca era estourada na hora da festa e chegava fumegando. Por causa do vinho, o quentão, cheirando à canela, fornecia um calorzinho especial e tingia de vermelho nossas bochechas.

Numa dessas ocasiões, depois de tudo arranjado no campinho, lá pelo final da tarde, cada qual foi pra sua casa se preparar para voltar à noite, no horário combinado para começar a festa. Mal chegamos em casa e alguém gritou que a fogueira estava acesa. O que parecia um trote era real. Pois não é que o Bugrão, como era conhecido o menino mais levado da redondeza, acendeu a fogueira?  Então, foi aquele atropelo, com todo mundo correndo para o campinho. O jeito foi antecipar a festa. Para aproveitar o calor da fogueira.

Fuja do shopping!

Quer coisa mais desgastante do que ir ao shopping em véspera de datas especiais, tipo Dia das Mães, Dia dos Pais, Dia dos Namorados...? É um verdadeiro teste de resistência! Os problemas começam no estacionamento. Dependendo de onde você mora, é mais cômodo deixar o carro estacionado em casa.

Tem fila para tudo: para o caixa eletrônico, para a Lotérica, para os caixas das lojas, para o sorvete... Os corredores ficam lotados e não sobra um banco vago para você descansar as pernas. Se conseguir um lugarzinho no quiosque para tomar um café, vai ter que aguentar o olho de um monte de gente torcendo para você desocupar logo a cadeira. O que tira a graça de degustar qualquer coisa que seja.

Experimente usar o elevador junto com mamães empurrando os carrinhos com seus bebês, enquanto os maiorzinhos se agarram as suas pernas. “Larga! Solta! Segura! Espera! Não grita! Não chora!”. E você ali, espremido no picadeiro, torcendo para não lambuzarem tua roupa, não pisarem nos teus calcanhares, não te estraçalharem.

Haja paciência para suportar as longas esperas na praça de alimentação e disputar uma mesa para fazer um lanche, em meio a um alarido que, mal comparando, parece o setor de produção de uma serraria. Conversar, nem pensar. Você nem come. Engole a comida. E trata de sair dali. Correndo.

Na saída, mais uma fila. Para liberar o ticket do estacionamento. Então, basta andar até o carro e torcer para que as pessoas não tenham tido, também, a ideia de ir embora. Para que as guaritas de saída estejam liberadas. Então... qualquer coisa depois disso é o paraíso.

Quer um conselho? Em datas comerciais, fuja do shopping. Inverta o ditado e “deixe para amanhã o que você poderia fazer hoje”!

A rua era das crianças

Quando eu era menina a rua era, sim, das crianças. A rua – eu me lembro muito bem disso – era o nosso palco de diversões. Ali formávamos uma roda imensa que tomava toda a largura da rua e então ficávamos girando, cantando nossas cantigas favoritas:

“Ciranda Cirandinha
Vamos todos cirandar
Vamos dar a meia volta
Volta e meia vamos dar”

“Terezinha de Jesus deu uma queda
Foi ao chão
Acudiram três cavalheiros
Todos de chapéu na mão”

E logo aparecia uma bola e a brincadeira mudava para um jogo, que podia ser queimada ou vôlei. E já estávamos pulando corda, jogando amarelinha, brincando de estátua, de passa-anel, de pega-pega...

Quando chovia, nos divertíamos nas enxurradas, deslizando junto com a água, fazendo diques de pedra nas sarjetas e tentando equilibrar barquinhos de papel na correnteza.

As brincadeiras varavam a tarde, entravam na noite, até que as mães enfiavam as cabeças para fora das portas para nos chamar para jantar. Nenhuma delas se preocupava, porque sempre havia uma delas de olho.  

A violência, o trânsito, o isolamento das pessoas e todos os perigos das cidades enxotaram as crianças das ruas. E tiraram um tanto da graça de ser criança.

Pobres crianças!

Como dói ler esses relatos de abuso sexual contra crianças. E como são comuns. E o pior: a maior parte deles acontece dentro de casa, no lugar onde supostamente as crianças deveriam estar protegidas.

As pesquisas mostram o seu lado mais cruel quando identificam que 38% dos abusadores são os pais das crianças, ou seja, justamente aqueles a quem compete o papel de proteger a família. Em segundo lugar, vêm os padrastos e na sequência, irmãos, avôs, tio, primos... E muitas vezes o crime acontece sob o beneplácito das mães.

Pobres crianças! Sem ter para onde correr, se fecham em seu próprio mundo, um mundo povoado de medo, de dor, de culpa e de vergonha, sentimentos que passam a carregar vida afora. Fantasmas que as assombram e atormentam. Feridas que muitas vezes jamais cicatrizam.

A violência sexual contra meninos e meninas acontece desde sempre, não se sabe em que proporção, pois que eram acobertadas pelo manto da obscuridade, diferentemente de hoje, quando começam a vir à tona e seus autores punidos pela legislação recente de proteção aos direitos da criança.

Mas ainda se tem um longo caminho a percorrer. E eu acredito que poderíamos ajudar muito se nos esforçarmos para promover o resgate dos valores morais e espirituais que nos diferenciam dos animais. Embora às vezes a gente não tenha tanta certeza de quem são, na verdade, os animais. Se nós ou eles.